Live an einem ungenannten Ort

Live.
Irgendwo.
Oder nirgends.

Ein Ort ohne Namen
eine Stunde ohne Zahl

und doch —
du bist eingeladen.

Vielleicht erinnerst du dich:
man verfehlt sich
und verabredet sich neu —
am selben Ort
zur selben Zeit

nur —
diesmal sagt dir niemand
wo
und wann.

Denn das ist das Geheimnis:
Es geschieht überall.
Es geschieht immer.

Es ist lebendig.

—

Sieben Spuren —
doch nur drei halten sich fest.

Drei Pfeiler
drei Atemzüge
Thema
Verlust
Rückkehr

und dazwischen —

Strömungen.

Keine Elektronik
nur ihr Hauch,
ihr Schatten
ihr Flirren im Timbre.

Eine Stimme
bis zur Unkenntlichkeit gedehnt —
nicht Effekt,
sondern Schleier:

Der Ort bleibt verborgen.

—

Und genau in der Mitte —

Freiheit.
Die eine.

Kein Chaos —
nur die Erinnerung daran,
wie Chaos sich anfühlen könnte.

Schlagzeug beginnt.
Ruft.

Trompete antwortet.
Saxophon widerspricht.

Bass sammelt Fragmente.

Dann —
Gitarre und Synthesizer

kein Chor —
ein Zerfall in Stimmen
die dennoch zusammen atmen.

Und seltsam:
keine Angst.

Nur
Freude
am Ungeformten.

—

Alles fließt.

Kein Anfang
kein Ende

nur Übergänge
ohne Atemholen

attacca —

wie Gedanken
die sich nicht unterbrechen lassen.

—

Ein Zweig.

Er wächst
er spaltet sich
er erinnert sich an Bemsha Swing —

doch langsamer
schwerer
tiefer

nicht zur Ruhe kommend
auf der Dominante verweilend

wie ein Satz
der sich weigert
zu enden.

Trompete steigt.
Saxophon erdet.

Die Linie wird sichtbar:
Verzweigung.

—

Dann:

Milchsuppe.

Kindheit.
Kreise.

Zwei Stimmen zugleich —
eine nervös
eine umhüllend

und am Ende
das langsame Auslöffeln
der letzten Erinnerung.

—

Und wieder:

Freiheit.

—

Dann:

Geschlossene Augen.

Eine Minute
die keine Zeit misst

nur Puls.

Links.
Am Brustbein.

Dort
wo das Herz nicht fragt
sondern schlägt.

—

Das Ende?

Ein Verlöschen.

Pentatonische Spuren im Raum
Bass und Schlagzeug
flackern noch einmal auf

und dann —

Stille
die nachklingt.

—

War es?

Es war.

Und bleibt
als verzweigtes Gefühl
als milchige Traurigkeit
im Raum der linken Brust

bei geschlossenen Augen.

—

Kein Drama.
Keine Geschichte.

Nur

Eintauchen.

—

Drei Wege des Ichs:
Wachsen
Erinnern
Erkennen

—

Und irgendwo
ohne Namen

zur selben Stunde
die keine ist

hörst du es wieder:

 

lebendig.